Dernière page

Quand les mois de l'année atteignent leur mi-temps
Caressant en douceur les foins de la prairie,
Que les fameux blés d'or de la moisson mûrie
Transcendent les vallons et leurs cieux éclatants,

Je m'arrête et j 'essaie de dompter les instants :
Au moins les ralentir ... On perçoit, sur la Brie,
Qui forgea mon enfance innocente et fleurie,
Un paisible bonheur, repos des combattants ....

Éphémère bien-être, illusion fugace
Qui plane et disparaît comme fait un rapace,
Magnifique tueur scrutant un sol désert ...

Ainsi, quand mes vieux jours fouillent dans ma mémoire
Je tressaille d'émoi devant le livre ouvert
En sachant que, bientôt, c'est la fin de l'histoire !

                                              Guy Péricart