Lettre à nos amis

                                                     
                      Chaque numéro de L’Étrave s’ouvre sur un éditorial du président  Vital Heurtebize :

« la Lettre à nos amis »  traite d’un sujet d’actualité et de l’attitude du poète face à cette actualité.
Vous en découvrirez chaque fois la pertinence voire l’impertinence ! et pourrez faire part de vos sentiments en retour.
À L’Étrave, nous sommes très soucieux pour tout ce qui relève de la liberté d’expression.

                                   " Serions-nous les derniers... "

                                                    par Vital Heurtebize, président de Poètes sans frontières

Point n’est besoin d’être prophète ni devin, il suffit d’ouvrir les yeux sur l’actualité, elle se charge de nous édifier : notre Culture se meurt, notre culture est morte ! Les causes de ce déclin sont multiples, nous n’en retiendrons qu’une :

Lorsqu’un ignorant se décrasse, il tourne toujours au snob (snob : sine nobilitate). S’il prétend accéder à la Culture, il ne se portera jamais vers les formes simples et naturelles, par crainte, si l’on sait qu’il les admire, d’être pris pour un de ces rustres dont il aspire à se séparer et à montrer qu’il se sépare. Il se détourne avec dédain des valeurs candides, recherche et exalte l’abstrait, le saugrenu, l’artificiel. L’horreur du vrai devient sa marque.

Quelques hommes cultivés, mais pervers, le poussent dans cette voie. Peu nombreux mais faisant grand tapage de leur idéologie, ils parviennent à s’imposer : souvenons-nous de la cérémonie d’ouverture des JO, je veux parler des adeptes du « wokisme » ... Une vaste imposture est ainsi édifiée avec pour complices conscients tous les autres pervers : la masse des ignorants qui croit tout ce qu’elle entend ou lit, et la masse des timides qui sait que ces nouvelles valeurs sont fausses mais a peur d’être méprisée si elle ne les défend pas. Quand cette imposture l’emporte sur les forces saines qui devraient lui résister, une Culture dégénère. C’est ce que nous voyons chez nous dans tous les domaines : musique, peinture, toutes formes d’expressions artistiques, sans oublier, hélas ! la poésie.
En effet, la poésie n’échappe pas non plus à cette dégénérescence organisée : sous prétexte de laisser libre cours à l’inspiration, on se lance dans le n’importe quoi- n’importe comment, trois rézizis sans queue ni tête, et voilà un poème, cher ami !
Il est une petite minorité de poètes qui résistent, qui considèrent encore et toujours la poésie comme un art sacré, et qui entendent la servir avec le plus grand respect : pour la forme avec rigueur, pour le fond avec force d’âme. On n’écrit pas un poème pour dire n’importe quoi n’importe comment : l’inspiration doit s’inscrire dans les sphères les plus élevées de la pensée et pour l’exprimer, l’écriture doit rechercher la perfection.
L’exemple de nos aînés doit nous éclairer. Il est une petite minorité de poètes qui résistent, qui considèrent encore et toujours la poésie comme un art sacré, et qui entendent la servir avec le plus grand respect : pour la forme avec rigueur, pour le fond avec force d’âme. On n’écrit pas un poème pour dire n’importe quoi n’importe comment : l’inspiration doit s’inscrire dans les sphères les plus élevées de la pensée et pour l’exprimer, l’écriture doit rechercher la perfection.
J’ai dit : une petite minorité de poètes qui résistent, mais je ne vais pas paraphraser Victor Hugo, « Et s’il n’en restait qu’un... », je dirai : Serions-nous les derniers...
Si oui, nous aurons été les derniers défenseurs d’une Culture disparue.

Au Salon du Livre

L’homme passait par là, sans un œil pour mon œuvre :
« Mon cher, la poésie n'est plus dans l'air du temps »
me dit-il, sur un ton des plus condescendants
et s'en alla, me laissant, seul à la manœuvre,

remballer mes bouquins qui sont de purs chefs-d’œuvre ...
(C'est ce qu'en penseront ... un jour ... mes descendants)
Je n'ai rien répondu, j'ai pris ça dans les dents,
souvent, il faut savoir avaler des couleuvres !

Cet homme avait-il tort ? Poésie, art sacré
par les poétaillons tant de fois massacré,
ton chant divin ne trouble plus le cœur profane.

Au village, tout un chacun sait que Martin,
soir ou matin, aussi bon soit le picotin,
n'a jamais fait, s'il n'a pas faim, manger son âne.

 VH.

 

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